fantasias animadas de ayer y hoy

Agradezco a Julia Sors por este texto especialisimo para el blog, muchas gracias!:

Para algunos un icono y para otros un nodo específico, pero siempre con un mismo significado. Un conjunto de emociones situadas bajo los cálidos rayos del sol de una tarde fresca de invierno o de una cálida de verano.
En mi imaginación no existía la posibilidad o la idea de ir sola, por el contrario siempre esperaba que mi abuela o mi mamá me sorprendieran para ir de paseo a una de las barrancas más altas de Paraná, y éste se convirtiera en toda una aventura.
El comer copos rosados, garrapiñadas y mielcitas, el hacer nuevos amiguitos con los cuales se turnaba la hamaca, o con los que se retaba para ver quien se tiraba del gigantesco robot, por sus largos y estrechos brazos de metal, a veces muy calientes por estar bajo el sol.
Pero claro, todos estos juegos, y esas nuevas amistades que duraban un día, creo yo pasarían desapercibidas como cualquier placita de juegos a no ser por el pato. Ese patito que aparecía con el río como fondo y sus trescientas capas de pintura amarilla.Para algunos un icono, y para otros una increíble aventura."

pd. Julia Acosta prometio dibu y texto sobre el desaparecido cohete T_T... lo estaré re esperando!

ROBOT & RECONSTRUCCIONES

En Paraná hay una plaza que esta en la barranca al rio que se llama Patito Siriri que creo que es un tipo de pato que hay aca pero que yo nunca lo vi, bueno, en esa plaza hay un ROBOT en el que los chicos entran, suben hasta la altura del pecho y se tiran por sus tubo-brazos, y caen en la arena, y tb hay un cohete que tiene toboganes de diferentes alturas, que una vez que vinieron unos amigos de cordoba se subieron cuando yo era chico hasta la parte mas alta del cohete y era muy alto ( creo que debe tener unos 7 mts).

El ROBOT en otros tiempos era un exito absoluto, tenia que hacer colas muy largas para alcanzar el momento sublime de subir y tirarme ( cosa que duraba unos 15 segundos entre subir y lanzarme) competiamos a ver quien se tiraba mas lejos, o mas rapido o cosas asi ( haciamos circuitos de juegos).La experiencia ROBOT era bastante vertiginosa y creo que todos los chicos de mi generación ( o arriesgaria que los 300.000 habitantes de parana )por lo menos una vez se traron por ese ROBOT.

Que es algo fabuloso porque debe ser muy fuerte lo que vivio ( y vive diariamente) ese ROBOT, digo pensando en que nuestra experincia de algun modo esta atravesada por la caida por los tubo-brazos de ese robot.

Creo que el arte es una forma de devolución, queremos tanto a las cosas que hacemos otras para agradecer, formas de devolver, de compartir, de decir lo que no sabemos. como quiero tanto a ese ROBOT y como aveces lo veo tan solo lo dibuje a El y le dibuje una novia para que se ponga mas contento.

aullidos

Allen Ginsberg
Aullido (fragmento)

" He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo El y vieron ángeles Mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York. Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neón estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo. Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desola'do Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas. Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para Africa.Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago. (...)Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado. Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años. "

en un mundo negro dibujan puros rubios

Escasean los grafitis copados y los stencils en Paraná, yo siempre que salgo en bici doy vueltas por ahi tratando de sorprenderme con algo, pero lo mas atractivo que encontre en estos dias fueron los nuevos anuncios de FANTA que estan en los espacios publicitarios, que tienen a unos personajecitos muy divertidos.

Pero encontre unos grafitis re lindos y como el otro día andaba con la cámara me pase y les saque una foto a estos dos que me gustaron mucho, porque dialogan con otros grafitis o murales que hay por aqui y lo hace con un humor muy piola, y con mucha fineza ( sigue asi!!!!)

Estoy leyendo un libro de John Berger que se llama "Fotocopias", yo antes habia leído "El tamaño de una Bolsa" que es muy bueno donde habla de obras de arte y de artistas y tiene una sensibilidad muy particular para escribir, y de Fotocopias en una parte dice algo así sobre una impresión suya paseando ( mas adelante escribiré sobre el tema del paseante y sus formas) por las calles de Barcelona:



"Algunos de los edificios fueron en su tiempo palacios; todos ellos tienen espesos muros y gastadas escaleras de piedra. A su alrededor, en la calle, como el pelo en el suelo de una peluquería, los residuos de la vida cotidiana. Las antiguas entradas de carruajes están cerradas con pesadas puertas metalicas, firmadas repetidamente por los artistas del graffiti"



Que me parecio lindo que pusiera artistas del graffiti porque de algun modo reconfiguran la estadía y paso en nuestros ambitos cotidianos, cada día nos sorprenden y como toda forma cultural van mutando y cada día mas interesantes son sus estrategias de visibilidad.



Yo estoy pintando un mural en calle Colon y cortada Santa Cruz con la ayuda de Andres y Ramon aqui les dejo unas fotos.
Gracias por sus visitas a este blog que por cierto son numerosas y eso me entusiasma mucho, abrazos a todos !

fontanarrosa

vi el blog de Mariux y el de MQC y ayer fui a ver a Liliana Herrero y lo menciono, y a hora la vir me envio esto de Liniers.
desde la compu que esta en mi pieza estoy mirando la biblioteca, voy a ver si encuentro Las Semblanzas deportivas que aparecieron en la revista Fierro de los 80 y el boggie el aceitoso que tb anda por ahi, y un compilado que tengo de ediciones de la Flor. Hay fontanarrosa para rato. un abrazo a todos!

Aproximaciones al arte entrerriano actual

hola aqui nuevamente, adjunto el texto para prensa ( en primicia exclusiva!!!) de Cecilia Rabossi curadora para Entre Rios del Programa Argentina Pinta Bien, que se comienza el 17 de Julio en el Museo Provincial, y que el año proximo se expondra en el Centro Cultural Recoleta. para ilustrar el texto una obra de Julian Villarraza , otra de Francisco Vasquez y del querido Tacho Zucco de Chajari:

"Reflejar la producción artística que se produce dentro de una frontera provincial, que en este caso tiene la particularidad de ser prácticamente una frontera de agua, es una tarea difícil. ¿Existe un diálogo real en el interior de esta producción artística? o ¿las fronteras son meros límites geográficos y descubrimos además que existen fronteras que se mueven en el interior de la provincia que hacen que los planteos artísticos de las ciudades de Paraná y Santa Fe sean más próximos que el que existe entre la capital y el resto de las ciudades entrerrianas y viceversa?, ¿Cómo mostrar entonces el arte actual de Entre Ríos cuando una exposición panorámica de este tipo tiene la aspiración de establecer una totalidad imposible de alcanzar?

Por este motivo, la exposición no busca ni podría ser una representación acabada de la producción artística de la provincia. Es una aproximación a las búsquedas, estrategias, lenguajes que conviven actualmente. El trazado de este itinerario nos permite localizar diversas voces. Voces y miradas que se entrelazan en el planteo curatorial para establecer diálogos, puntos de encuentro, intentando plantear un recorte representativo dentro de la pluralidad de planteos artísticos que no se agotan en esta presentación.

Las obras seleccionadas de Julia Acosta, Marco Bainella, Liliana Barbagelata, Matías Bonfiglio, Rafael Capurro, Marina Celecia, Liliana Corona, Sergio Damonte, Javier Escobar, Alejandra Franco, Analía Guestrin, Guillermo Hennekens, Federico Lanzi, Silvia Lissa, Griselda Meded, Néstor Medrano, Lucas Mercado, Graciela Migliavacca, Hugo Musser, Oscar Ojeda, Claudio Osán, Norberto Pacheco, Juan Ignacio Pereira, Marcelo Pessoa, Lisandro Pierotti, José Luis Saffer, Oscar Salarí, Luis Alberto Salvarezza, Javier Solari, Francisco Vásquez, Miguel Angel Vesco, Julián Villarraza, Marianne Winkelmann y Tacho Zucco se articulan de distintas maneras con el entorno cotidiano, social y político, proponiendo diversas relaciones entre lo doméstico y lo público, entre lo individual y lo colectivo, entre lo interior y lo exterior, entre lo local y lo global. Y lo hacen desde diversas disciplinas como el dibujo, pintura, grabado, fotografía, objeto, escultura, cerámicas y desde diferentes propuestas estéticas.

Los núcleos temáticos que organizan la muestra nos ayudan a desentrañar los distintos abordajes artísticos actuantes: realidades cotidianas, miradas sobre el espacio urbano, el espacio natural y el espacio doméstico, confrontando realidades, diversos planteos figurativos y el mundo animal y el mundo de las fábulas populares."

interesante propuesta que por lo qu tengo entendido se armo

gran revuelo en las otras Pinta Bien y que estaria bueno que se generen algunos debates entorno a los recortes para pensar a la produccion artistica de Entre Rios, y sus consensos y disensos, un abrazo lucas m

barrio de arte

Se esta por hacer en para del 16 al 22 de julio ( la semana que viene!) me re gusto la idea que se llama Barrio de Arte porque se hace en dos lugares que estan en calle Tucuman, Maxima Expersion & Espacio Minimo que esta bueno eso de lo Maximo&Minimo porque reune ambos gestos que se contraponen y se complementan y desde los cuales los artistas aqui en el interior trabajan.
Pero me llevo a pensar en esta idea de parana como gran barrio o barrio ampliado que podria tener mas nodos, como los grafitis copados que aparecieron uno en calle Urquiza y San Juan bajando, y el otro que esta en calle San Luis y en la cortada Plumerillo de la estetica street art, que no se de quienes son pero me parecen fabulosos, y que si los conocen por favor me avisan si?

o tb otro nodo que esta por abrir es el de la muestra de Tunning car que se esta por hacer que escribire algo sobre eso que es una forma de arte a mi parecer de muy interesante para analizar.

ah! y tb los localcitos qe estan en la galeria del Paseo del Teatro, de diseño y tatoo y el ya clasico de El Gato Con Botas, que vende zapatos, que antes de que estviera la galeria daba a la calle y si mal no recuerdo al lado o a unas casa habia un local qe se llamaba open export ( o algo asi) de donde solia comprar gorras de equipos de beisbol y camperas de los yankees claro en el epoca del uno a uno T_T.

existen muchos barrios como el que se forma con la diagonal entre Pasaje Baucis de donde salen los sonidos de tambores y Pasaje Piris donde vivo con Fran, Fede y Pamela.

La forma barrio&comunidad, y pensar en como se puede motorizar estos gestos de Minimo&Maximo es un buen inicio.

En prox entregas entrevista con Agueda Guarneri (que ahora esta ausente en el msn), un abrazo a todos y a visitar las ferias!

historieta & traduccion

Me encanta leer historietas ver dibujos y textos o textos como dibujos o dibujos como textos, pienso en la obra Sudor Sudaca de Muñoz y Sampayo, en la que en el epilogo los autores nos invitan a un asado mental con todos nuestros “nosotros” internos que de algo de eso se trata la historieta, reencontrarnos para que después de ese encuentro no seamos los mismos.
Pienso en las adaptaciones de Breccia de “El corazón delator” y “La gallina degollada”, como adaptador el se ubica en una zona borrosa, intermedia, ni del lado del guión original, ni del lado del lector, sino del lado de la Historieta y en como por lo tanto se convirtieron en dos obras extraordinarias.

Borges en una conferencia sobre la musicalidad de las palabras y la traducción hace la siguiente reflexión: “La traducción y el original no es una diferencia entre los textos mismos. Supongo que si no supiéramos cual es el original y cual la traducción, los podríamos juzgar con imparcialidad. Pero desgraciadamente, no puede ser así, y en consecuencia el trabajo del traductor siempre lo suponemos inferior, aunque la traducción pueda ser tan buena como el texto”.
Pienso en eso y en la historieta como genero, y en los problemas que se le presentan a quienes realizan la tarea de realizar adaptaciones de textos literarios ( tiro acá un paralelo entre traducir idioma-idioma, texto-imagentexto),

Durante toda la Edad Media , la gente no consideraba la traducción en términos de una transposición literal, sino como algo recreado: como la labor de un poeta que, habiendo leído una obra, la desarrollaba luego a su ser, según sus fuerzas y posibilidades hasta entonces conocidas de su lengua.

“Cual fue el origen de las traducciones literales? No creo que surgieran de la erudición; no creo que surgieran del escrúpulo. Creo que tuvieron un origen teológico. Pues, aunque la gente juzgara a Homero el mas grande poeta de los poetas, no olvidará que Homero es humano, de modo que sus palabras podían ser alteradas. Pero cuando tocó traducir la Biblia se planteo un asunto diferente, porque se suponía que la Biblia había sido escrita por el Espíritu Santo. Cuando pensamos en el Espíritu Santo no podemos concebir elementos casuales en su obra. Si Dios escribe un libro , si Dios condesciende a la literatura, cada palabra, cada letra, debe haber sido meditada a fondo. Y podría ser una blasfemia manipular el texto escrito por una inteligencia infinita y eterna”.

“Hoy nos preocupan las circunstancias, queremos saber con exactitud los hechos”,
“pero si nuestra mentalidad es histórica, creo que quizás podamos imaginar que llegara un día en el que los hombres ya no tengan tan presente la historia como nosotros.”
“llegara un día en el que los hombres les importe poco los accidentes y circunstancias de la belleza; les importara la belleza misma”.

Pienso que no hay voces ni palabras ni imágenes ni movimientos originales, vivimos alterando, traduciendo, desarrollando, explicando, interpretando y dejándonos llevar también por infinitas traducciones. Las historietas nos están traduciendo algo, que no sabemos que es, ni de donde viene, pero atravesado por el misterio de que es un historietista quien la realiza a esa traducción. El arte de la historieta, no se trata de ecuaciones ( "quiero decir esto" entonces lo digo "de esta manera"), ni de comunicar algo, sino que forma parte del acto de traducir algo para alguien en globos y cuadritos.

Sobre la diferencia entre seguir y reproducir

sobre ds textos que lei que me gstaron mucho extractos para pensar unas obras Suely Rolnik & Gilles Deleuze:

Sobre la diferencia entre seguir y reproducir:
Terrenos no demarcables
Develar una practica cotidiana, instancia de un continuo navegar sin puerto en el cual anclarse.
La negación a reproducir, a tomar distancia (vidaobra sin norte fijo).
Cruzar al acto de creación con el acto de resistencia
Hacemos esto (devoción) y esto es lo que hacemos (devolución).
Extrañamiento y ubicuidad ( que hacemos acá?) nadamos.
Generar itinerarios, seguir un modelo ambulantes en el que los procesos de reterritorialización constituyen y amplían el propio territorio.
Verdad como mentira muchas veces repetida. Insistencia.
Retomar el aliento.
Puerto Nuevo, Puerto Sánchez, Puerto Viejo.
Plaza San Miguel, Plaza San Agustín; Parque Gazzano.
Boulevard Racedo, Departamento en Montevideo, Calle Soler.